Nos queda...

Es cierto, quizá (solo quizá) que ya toda la poesía esté escrita, es cierto (por cierto) que ya ha sido descrito el paisaje, y elogiada la tarde-noche, que se le ha inventado rostro al arcoíris, y que el lector –mediante Neruda-, idolatra el presentimiento del gato.

Es cierto que hemos conquistado las palestras del sueño, que trascendimos a la imaginación, y penetramos la alcoba de más de uno, que hemos causado llantos, incendios y milagros, es cierto que hemos enamorado, -y nos hemos enamorado-, que hemos mojado las hojas de los libros con preciso destino. La vía láctea hemos concretado, y más de un problema ha quedado resuelto, con un argumento invariable, que pareciese novedoso, pero es la misma táctica y la misma estrategia de Benedetti y de Girondo.

Lunas calientes, metamorfosis, ensayos sobre la ceguera… El tinto y la poesía.

Pero nadie, ningún poeta, ningún cronopio, ni un buen loco podrá escribir la sinfonía de letras, la magia que rodea el espacio de los trazos cortos en la pulcritud de las hojas blancas, el olor vivo de la tinta, la estridencia-consonancia que ejecutan las teclas de las maquinas de escribir. El timbre que indica debe recorrerse.

Y si así fuese, aun quedaría por redactar, aún queda la esperanza de la aporía: Darle fin a una trama, para dormir tranquilo y sonreír satisfecho, saber a donde se marchan los suspiros que comprenden el protocolo de escribir, imaginar quien es quien nos dicta lo que hacemos, quien es quien lo leerá…

El café y tú

"-Buenos días, cariño. ¿A ti cómo te gusta el café? -Solo. ¡Y largo!".
-Sí, amor, cuando digo que te vayas quiero decir que te vayas, que te pires, que te largues de una puta vez-

Ya vas tarde.

Buko.

Ya no se hace poesía, como cuando yo era poeta.

Ya no se hace

poesía, como cuando yo era poesía…

Las letras andan retardadas, y

caminan en los andenes del

pleonasmo,

de los títulos de propiedad,

de las uvas podridas –o

inmaduras-.

Andan en la búsqueda de nuevo estilos

que caen en la barbarie y el canibalismo.

Como indigentes,

caminan desnudas por las avenidas,

y piden limosna en el metro,

con consigna de ceguera.

La vendimia se hace manifiesta de la A a la Z.

Ya no hay chispa en el verso,

la estrofa está enlutada –desde lo Violeta Parra-,

y la rima ya no sale,

porque le teme a los resfriados.

La lírica está cansada de enamorarse;

de preñarse, de la pureza

que le condena desde su procreación

a ensuciarse los labios de muerte y de sangre,

pero que no le prometen la consagración

en los grandes firmamentos literarios.

Poetas nacemos y poetas morimos, (

desearte felicidad es peor que desearte la gloria)

Que nos condene… y redima entonces lo que nos queda en unión libre, -la poesía-.

Carlos Monsiváis (1938-2010)

Como lo dijo Monsiváis: Se nos viene el Apocalipstick, y su muerte es la más clara muestra, (casi como ególatra acto, luego de la de Saramago).

Hoy no solo están de luto las letras... También los gatos -de panzas calientes- como la tinta de Monsi. Nuestro inseparable maestro, aquél que nos curtió

las manos, y nos volvió más ácidos que el limón, que nos indilgó a pensar, a crear, a hacer mofa de la demagogia política, que nos enseñó una Nación muy distante de la que nos pinta Televisa o TV Azteca.

Pesa su muerte, como la de un genio, como la de un grande, como la de un "pesado" de las letras.

Duele por la condensación intelectual que fluctúa en ya la casi inexistencia. Duele porque la derecha avanza, duele porque no

estarán más, se comenta...

Luto personal de tus lectores, sin pensarlo mucho queridos amigos:

Cambiaríamos a un Vargas Llosa y a un Fuentes, por la estancia mundana de Saramago y Monsivais‼ (Ah! por mi madre bohemios, que esto está taladrando las fibras más humanas).

Lo que sigue, sigue... La inmortalidad de ambos en el firmamento literario, y ¿qué nos toca?, hacer el frente, nos toca saber dirigir el bastón de mando, nos toca la lucha, la resistencia, nos toca seguir organizando la revolución, nos queda seguir haciendo resistencia, nos queda ser merecedores de la herencia que hoy nos deja nuestro Enorme Monsi.

¡Buen Viaje Maestro!

"Señores, a orgullo tengo/ el ser antiimperialista/
Señores, a orgullo tengo/ el ser antiimperialista/
y militar en las filas/ del Partido Comunista
y militar en las filas/ del Partido Comunista."
(Con la música del Corrido de Cananea).

José Saramago: (1922 - 2010)

Ha muerto Saramago... y con él un pedazo de mi alma, que no deseo explicar... con él ha muerto una parte de mi viaje, una charla retórica en la mesa, se derramó la última gota de tinto en el mantel...

Lo olvidé (del todo) el día que se cumplió la profecía de las intermitencias de la muerte... le cambié el sabor al adjetivo, y las horas me duelen menos si comparto.

Las letras están de luto...

"Yo no invento, sólo miro por detrás de lo que ya existe".

"No creo en dios y no me hace ninguna falta. Por lo menos estoy a salvo de ser intolerante. Los ateos somos las personas más tolerantes del mundo. Un creyente fácilmente pasa a la intolerancia".

(José Saramago)

Buen viaje Maestro...

"Nuestra única defensa contra la muerte es el amor". Apunta... después de todo.

Usted ha convertido el tiempo futuro en poesía.

¡Acepto!

Tu teclado y la poesía

Me aprendí sus formas, y le agarré sabor a sus comas, a sus acentos les di gamas de colores magnéticos, hice trizas su cordura mi amado, y de mi relativa razón decapité hasta el último enunciado.

Lo cierto es que de su empolvado teclado, he sacado poesía.

Sí, ¡ACEPTO!

Fotografías de: Tina Modotti y René Maltête.

Canto de ti...

Tu canto es afrodisiaco, y mi canto es mixteca, (que doblega la proporción tuya), si te veo me vuelvo bohemia, y me da por pedir mezcal y un mal tequila, rogar a San Nicolás, tarareo melodías socialistas, se me quitan las ganas de vender mis letras, y mis ideas, soy llama, pájaro y el viento que respiras. Si voy a la cocina encuentro las albóndigas calientes, y los nopales fritos, las tortillas llorando de ti. Yo no te lloro porque no te vas, porque de quedas, y porque lavas mi rosario, y compurgas mis pecados, en este purgatorio mundano de injusticias y miseria, si voy a la cocina te veo bebiendo de la olla, y escuchando las penas y los lamentos del mole oaxaqueño, de donde procede la que me dio la vida, para amarte. Coyota hambrienta, xoloitzcuintle desahuciado como la existencia y la condena de ambos, chile pasilla, chile de nostalgia, que nunca le vierto a tus comidas, porque naciste siendo feliz, para alimentarme de felicidad.

Cuando no estás, me parte el tranvía, y me atraviesa la llaga de tus memorias, y tus pasos de revolucionario, inconmensurables y fijos, pasos que pisan el piso, y que se elevan para escenificar mi paraíso, como el agua de barro, como los alcatraces, como los hongos del cerro cuate.

Te necesito acompañándome, en las horas moribundas y mutiladas, ateas, en las horas buenas y en las malas, te necesito como te necesitan mis especias, mi laurel y mi retina.

"Canonicemos a las putas", un poema de Jaime Sabines

¡Me llaman calle!

Santoral del Sábado: Betty, Lola, Margot, vírgenes perpetuas, reconstruidas, mártires provisorias llenas de gracia, manantiales de generosidad.

Das el placer, oh puta redentora del mundo, y nada pides a cambio sino unas monedas miserables. No exiges ser amada, respetada,

atendida, ni imitas a las esposas con los lloriqueos, las reconvenciones y los celos. No obligas a nadie a la despedida ni a la reconciliación; no chupas la sangre ni el tiempo; eres limpia de culpa; recibes en tu seno a los pecadores, escuchas las palabras y los sueños, sonríes y besas. Eres paciente, experta,

atribulada, sabia, sin rencor.

No engañas a nadie, eres honesta, íntegra, perfecta; anticipas tu precio, te enseñas; no discriminas a los viejos, a los criminales, a los tontos, a los de otro color; soportas las agresiones del orgullo, las asechanzas de los enfermos; alivias a los impotentes, estimulas a los tímidos, complaces a los hartos, encuentras la fórmula de los desencantados. Eres la confidente del borracho, el refugio del perseguido, el lecho del que no tiene reposo.

Has educado tu boca y tus manos, tus músculos y tu piel, tus vísceras y tu alma. Sabes vestir y desvestirte, acostarte, moverte. Eres precisa en el ritmo, exacta en el gemido, dócil a las maneras del amor.

Eres la libertad y el equilibrio; no sujetas ni detienes a nadie; no sometes a los recuerdos ni a la espera. Eres pura presencia, fluidez, perpetuidad.

En el lugar que oficias a la verdad y a la belleza de la vida, ya sea el burdel elegante, la casa discreta o el camastro de la pobreza, eres lo mismo que una lámpara y un vaso de agua y un pan.

Oh puta amiga, amada, recodo de este día de siempre, te reconozco, te canonizo a un lado de los hipócritas y los perversos, te doy todo mi dinero, te corono con hojas de yerba y me dispongo a aprender de ti,... todo el tiempo…

¿Qué quieres que te diga ché?

¿Qué quieres que te diga ché?, que mi casa no está llena, (porque está vacía), y siempre que llego me recibe con los brazos mismos de la soledad inagotable, inalienable e insobornable.
Que los cajones están sin nada, y en la mayoría de los casos; rotos, ché: mi casa hace mucho que no tiene olor a hogar, a leña, a ese fuego que tiene la de mi abuela… No importa la hora a la que llegue, o lo mucho que me esfuerce por engañar al silencio, pues ya también sabes como soy yo, imagino que cuando estoy fuera, dentro existe feria, dentro existe barullo, ¿Cuántos sinónimos hay de vacío?, hueco no es uno de ellos, de ello estoy segura. Hace noches que me veo soñando, que algún día la sorprenderé en la picardía, y el mitin, que la sorprenderé con comida caliente en la mesa, y quizá el gato en el teléfono, pero nunca la he pillado, siempre está sola y a oscuras, sospecho que igual que yo le han hecho mal de ojo, y por ello anda con jaqueca, ¿Qué quieres que te diga ché?, mi casa… siempre ha estado sola, y cuando yo parto de viaje, ella hace fiesta.

Carolina y la cotidianidad.

Carolina

y

la

cotidianidad.

Fotógrafo. Nefasto Mequetrefe, Mora Duro Carlos.