Charlas nocturnas con Bukowsky

“…La agonía puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa
caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser…”
Charles Bukowski

-De cerveza-, me responde Bukowski, después de que me tiene a media noche, buscando algo de beber que nos haga febriles los sentidos, que la madrugada nos polarice, que las ventanas nos empañe -casi con el mismo cinismo de las putas que nos cogemos cada 9 de marzo -, búscame más cerveza, si quieres que esta noche te acompañe - me dice casi sentenciosamente- ¡búscame más tragos te digo chavala mía!, que siento que se me cocina la garganta, que siento necesidad de beber de nuevo mi vomito efervescente, pará, pará cariño, no hagamos diálogo, que siento que las tetas me revientan como dos globos aerostáticos, qué calientes que las tengo, ¿cerveza me haz dicho?, y Charles responde con tono aún amistoso, -cerveza, si... cerveza te he dicho, estoy seguro que en algún lugar de toda esta pocilga de mierda debes tener un poco de ella-, ¡pero que conveniente te ha resultado llamar así a mis cosas, ¿no?!, -¿whisky?, solo tengo eso cariño-, ¡ah pero que carajo, ¿cómo es que he visto la hora?, justo en este momento en que escuchaba esos tacones lejanos, cada vez más lejos, tendré que esperar ahora al minuto que sigue, y ya no me importará beber ni siquiera tu saliva fermentada, no habrá más ética que fingirnos el uno al otro, no habrá más necesidad de que te de mi fuego para prender tus cigarrillos, no pensarás por ello que soy descortés, ¿y si quiero orinar?, pues me acerco a una esquina de tu cuarto, y hay mismo me orino, ¿te crees aún el cuento del poeta de los versos encalados?, aún las mismas rameras que me follo, gustan de ese desgastado artificio, a veces hasta les pago tarde, a veces… me pagan con cerveza, a veces les pago con dinero, a veces les pago con nada.
¿Ya te conté que la capital de Nueva York, es Albany? -Sí nena, al menos de tus labios lo he escuchado 30 veces por cada día que he estado aquí- baaaaaaah, entonces ¿qué quieres que te cuente?, bien te diré dos cosas: En primer lugar quiero que te calles esa boca parlanchina, que ya me está provocando jaqueca… -¡já! esa jaqueca, la tienes porque llevas los mismos días consecutivos que dices me haz oído hablar de Albany, haz estado formándote un enjambre en las amígdalas, ¿qué tienes en el cuerpo? ¡¿Una botella sin fin, de tinto?!- ¿cuándo fue la última vez que te vi cogiendo una navaja para rasuraste esas barbas?, -Si tuviera navajas ahora, reina… las usaría para todo, menos para rasurarme-, siempre he querido preguntarte algo, pero siempre me interrumpes con suspicacia, -perdona que te interrumpa mujer-, pero la segunda cosa, es que evites tus perdigones en mi cara; eso… y que muevas las nalguitas, a seguir buscando la cerveza, que siento que mi mente casi evoca de nuevo, el odio por aquella puta (la peor de todas), que se llevó mis doce poemas sin copia…