Última con su nombre, consumada hasta los remedos de alas... Alas de buitre, alas de roedor... Pupilas que arden, 2 en 2 meses, dos entierros y muertes a las que no asistí...Dos lutos que no guardo, llanto -mucho-, poca fiebre, pandemia que me deja estéril... Perdí el poema en el asiento sucio de un tranvía... Que me perdone la poesía y los demás que no sepan nada.
Fotografía: CarolinaChávez. Labios rojos: Mrs. pOp Art.
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